Solicité el divorcio después de descubrir que mi esposo me engañaba – Las palabras de nuestro hijo en el tribunal dejaron a todos sin habla

Conocí a Damon cuando ambos aún fingíamos ser adultos. Teníamos poco más de 20 años, los ojos muy abiertos, estábamos arruinados y ansiábamos triunfar. Por aquel entonces, me hacía reír tanto que me olvidaba de dónde estaba.

Me hizo sentir que el mundo nos haría un hueco, sólo porque estábamos enamorados.

Y durante un tiempo, así fue.

Damon me propuso matrimonio bajo un roble en el campus universitario donde nos conocimos. No fue grandioso ni ostentoso, sólo Damon, arrodillado con una caja de anillos que temblaba ligeramente en su mano.

Recuerdo que me miró con los ojos llenos de emoción.

“Rhea, tú lo eres para mí, amor. Siempre lo has sido”, me dijo.

Yo tenía 25 años, hacía malabarismos con la deuda de los préstamos estudiantiles y el frágil caparazón de una carrera que aún no había empezado. Damon trabajaba en marketing, tenía una sonrisa torcida que me hacía temblar el pecho y una madre que ya me odiaba antes de que yo le diera una razón para hacerlo.

Pensé que el amor bastaría para llevarnos a través de todo lo que vino después.

Cuando di a luz a nuestro hijo, Mark, algo dentro de Damon empezó a oscurecerse. Al principio, me dije que era el cansancio. Que todas las tomas nocturnas, los cambios de pañal y la tensión de la paternidad se estaban acumulando… esas cosas ponen a prueba a todo el mundo, ¿no?

Pero poco a poco, el comportamiento de Damon empeoró.

“Voy a salir con los chicos, Rhea. Vuelvo pronto”, se convirtió en su mantra. Siempre estaba en otra parte. Siempre distante y distanciado.

“¿No puedes ocuparte de la hora de acostarlo esta noche?”, dijo una vez, recogiendo las llaves y metiéndose los brazos en la chaqueta. “De todas formas, se te dan mejor esas cosas”.

También empezó a desaparecer los fines de semana. Siempre era el cumpleaños de un amigo, una excursión de pesca o incluso un “retiro de trabajo”.

El peso de todo recaía sobre mí: trabajo, facturas, platos, carreras escolares, fiebres, moratones, rodillas raspadas y Carmen.

Dios mío, Carmen.

La madre de Damon me miraba como si hubiera contaminado su linaje. Nunca usaba el nombre de mi hijo. Para ella, Mark era sólo “el chico” o “tu hijo”. Era como si decir su nombre lo hiciera real para ella.

Aun así, me quedé por Mark. Se merecía un hogar entero, no a medias.

Hasta el día en que llegué temprano a casa y todo cambió.

Ese día no debía estar en casa. Una tubería rota en la oficina cerró el edificio para reparaciones de emergencia, así que salí temprano y recogí a Mark del colegio por el camino.

“Mamá, ¿podemos hacer galletas?”, me preguntó, dándome la mano mientras caminábamos. “¿De las que tienen trocitos de chocolate pegajoso?”.

“Veremos qué tenemos en la despensa, cariño”, sonreí, apartándole el pelo de la frente. “Quizá puedas ayudarme esta vez… ¡pero nada de sacar la masa del bol a escondidas!”.

Sonrió como si acabara de ganar un premio.

Entramos juntos en la casa y, por un segundo, todo pareció extrañamente silencioso y quieto. Como si las paredes contuvieran la respiración.