Mi madrastra me echó de casa dos días después de la muerte de mi padre – A la mañana siguiente, un montón de todoterrenos aparecieron frente a su casa

Cuando murió mi madre, yo tenía diez años. Mi padre hizo lo que pudo, de verdad .

Hacía tostadas francesas los domingos, dejaba notas en mi lonchera y lloraba cuando pensaba que yo no estaba mirando.

Él estaba destrozado por la pena… pero seguía siendo mi padre.

Cheryl apareció cuando yo tenía 14 años. Llevaba un perfume que me daba dolores de cabeza y sonrisas que nunca parecían llegar a sus ojos cuando yo estaba cerca. Papá pensaba que era cálida y radiante. Y, para ser sincera, hizo una actuación perfecta para él.

Pero yo sabía que no era así. Su amabilidad tenía condiciones. Y yo nunca cumplí ninguna de ellas.

Aun así, lo intenté. Por él… se merecía una alegría.

Cuando murió cinco años después, sentí como si se derrumbara el último trozo del mundo que conocía. Fue un infarto repentino, sin previo aviso y, por supuesto, sin despedida.

Apenas tenía 19 años, acababa de salir del instituto, aún estaba pensando qué hacer con mi año sabático y cómo ir sola al dentista… y ahora me había quedado huérfana. Ni siquiera había celebrado mi cumpleaños porque fue una semana después de la muerte de mi padre.

Ni siquiera había terminado el funeral cuando Cheryl empezó a tratarme como a una invitada en la casa de mi infancia. Se movía por la casa como si ya fuera suya, tirando las viejas revistas de papá y sustituyendo las fotos familiares enmarcadas por las suyas.

Una vez la descubrí borrando su nombre del buzón. Ni siquiera se inmutó al verme, se limitó a enjuagar el cepillo en un cubo de agua jabonosa.

“Eleanor”, dijo, con la voz como el chasquido de una rama invernal. “Ya no eres exactamente de la familia, ¿sabes? Así que es hora de irte”.

No discutí. ¿Qué sentido habría tenido?

Así que preparé una bolsa de viaje. Metí un par de botas, unas cuantas camisas y vaqueros, ropa interior y artículos de aseo. Tomé mi guitarra. Pasé por delante del perchero donde aún colgaba la bufanda de mi padre, y no me atreví a tocarla.

No podía.

Aquella noche me quedé en el sofá de mi mejor amiga.

“Claro que puedes quedarte aquí, Ellie”, dijo Katie. “Mi casa es la tuya”.

Dejó una manta y un vaso de agua en la mesita auxiliar. No hablamos de ello. No hacía falta.

Me quedé tumbada, mirando el ventilador del techo, con las manos apretadas contra el estómago para no deshacerme. Mi pena no era fuerte… pero pesaba. Se asentaba en mi pecho como cemento húmedo.

Pero antes de cerrar los ojos, hice una llamada a la hermana mayor de mi padre, Janine.

Contestó al primer timbrazo y soltó gritos ahogados en los momentos adecuados durante mi relato. No recuerdo todo lo que dije. Sólo recuerdo esos pocos suspiros seguidos de silencio al otro lado.

Era el tipo de silencio que te envuelve cuando alguien está escuchando no sólo tus palabras, sino lo que no puedes decir.

Por fin habló.